SLIDESHARE sobre la focalización literaria.
Existen muchos ejemplos cuyo uso de la focalización puede ser interesante.
LA LENGUA DE LAS MARIPOSAS (un cuento perfecto narrado desde el punto de vista de un niño que pierde la inocencia durante el final de la II República y al comienzo de la Guerra Civil).
EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS
La acción se narra desde el punto de vista de Bruno, el hijo de ocho años de un militar de alto rango nazi. Él y su familia se ven obligados a abandonar Berlín cuando a su padre lo destinan para trabajar en el campo de concentración de Auschwitz. El joven desde la ventana de su habitación puede vislumbrar varias casas y muchas personas que visten “pijamas de rayas”. La inocencia característica de un niño de su edad le hace creer que son granjeros, cuando en realidad son los judíos presos del campo.
FICHA DE LECTURA EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS.
HAMNET (Maggie O´Farrell)
Para la mayoría de críticos, Hamnet fue el libro del año 2021. (En este enlace puedes leer la reseña en Babelia de Marta Sanz sobre el libro)
Hamnet cuenta la vida de la familia de uno de los escritores o quizá el escritor más famoso de toda la Historia... William Shakespeare. Sin embargo, focaliza la historia en un ángulo distinto al habitual, centrándose en la mujer del autor, Agnes, de quien por primera vez conocemos su punto de vista.
En este caso, no es una narración en primera persona (el narrador es el más habitual: externo y omnisciente) pero sí con un foco diferente, que se centra en los personajes que han sido siempre secundarios: la mujer y los hijos del marido famoso y ausente (hasta el punto de que el nombre de William Shakespeare no aparece ni una sola vez en la novela).
PENÉLOPE Y LAS DOCE CRIADAS (Margaret Atwood)
Similar a Hamnet, aunque muy anterior, en este caso Penélope, conocida por ser la mujer de Odiseo o Ulises, nos narra su vida con su propia voz, mostrándonos cómo la cara oculta de la épica de 2 las obras más importantes de la literatura clásica, La Ilíada y La Odisea (es decir, la mujer que se queda en casa 20 años esperando a que su célebre marido vuelva de la Guerra de Troya) puede ser igual de interesante...
EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE
La historia está escrita en primera persona por Christopher John Francis Boone, un chico de 15 años con un trastorno del espectro autista y que vive en un pueblo de Reino Unido. Allí, tiene que convertirse en un "héroe por accidente" y transformarse en un improvisado detective para resolver un misterio.
Christopher es un niño de quince años con un trastorno del espectro autista (ASPERGER, según el autor). Vive con su padre desde la muerte de su madre dos años antes. Un día, descubre el cadáver del perro del vecino y se convierte en sospechoso. En parte para demostrar su inocencia y en parte para resolver el misterio se pone a investigar.
Evidentemente, si ya resulta difícil cuando un novato o un aficionado tiene que "meterse a policía"... esto se acentúa si es un adolescente que ve la vida de forma diferente a los demás. Por ejemplo, es incapaz de reconocer y comprender las expresiones faciales o sentimientos y tiene dificultades para entender las metáforas y los chistes. Le gustan las cosas concretas, las listas y los hechos, tiene miedo de los extraños y de los lugares desconocidos, y su sueño favorito es aquel en el que toda la gente "normal" (aquellos que no son como él) están muertos y él tiene libertad de ser como es sin gente que lo moleste. (...)
A lo largo de sus aventuras, Christopher lleva un registro de sus experiencias en un libro, titulado El curioso incidente del perro a medianoche." Es decir, que es interesante tanto por el ejercicio de focalización como por la metaliteratura y, sobre todo, por enseñarnos cómo ve, siente y se expresa un niño muy inteligente que se siente poco comprendido por el resto.
JOJO RABBIT
Relato de mi alumna Laura Morillo cuando estaba en 3ºESO:
Si os soy sincero, nunca fue sencillo esto de ser cielo: amanezco y atardezco, y conmigo lo hace el mundo. Desde luego, no es tarea fácil.
Os sorprendería lo ajenos que son día y noche, las diferentes historias que traen, cómo se mezclan tragedias y comedias, como las primeras eclipsan siempre a las segundas.
Aun así, tras toda una vida siendo cielo, cuando más lloré, cuando más lloví, fue con la historia de Romeo y Julieta. Siempre quise verles disfrutar de mis atardeceres. Siempre supe que no les daría tiempo.
Todo empezó con la famosa fiesta de las máscaras que año tras año organizaban los Capuleto. Recuerdo que Romeo se coló, sin saber que se metía de lleno en la boca del lobo, de uno muy hambriento. Como no podía ser de otro modo, fue a enamorarse de la menos indicada.
Me acuerdo de cómo me sentía yo, mientras ellos no conocían el apellido de quien besaban y yo veía cómo empezaban a amar al enemigo. Crearon momentos que luchaban consigo mismos, sin saber qué sensación generarme. Debatiéndose entre ponerme tenso, escandalizarme o aceptarlos como bonitos. Sin saber que probaban los labios del contrincante.
Cuando fueron conscientes, maldijeron sus apellidos y ser quiénes eran. Aunque sin dejar de besarse. Yendo más lejos: planeando casarse.
Pero el curso del río sigue y un par de piedras nunca fueron ni son suficientes para frenar un río que ruge con fuerza. Para el resto, el enemigo seguía siéndolo, ese día y todos, mientras yo siguiera amaneciendo.
Hasta entonces no había llorado. Claro que había llovido, y claro que los poetas creen que cada vez que lo hace es porque lloro. Pero no. Cuando os lloro se me ponen los ojos rojos. Porque, ¿quién se va a quedar a observarme si si me mira se cala?
Ni los poetas que dicen amar la lluvia se quedan a observar que no es llanto.
Por un lado, querían darle a Julieta un matrimonio adecuado a su rango; se casaría con el Duque París. Adjudicada. Adjudicado.
Por el otro, una guerra entre familias salpicaba al más sano de esta historia, el que conocía el curso del río y lo seguía; el mejor amigo de Romeo. El rayo de esperanza que moría el primero. Y como es sabido, la esperanza es lo último que se pierde. Pues ya estábamos perdidos. Ya estábamos tocados. Sólo nos tocaba hundirnos.
Romeo buscó venganza, y mató al que le dejó sin mejor amigo y al que nos dejó sin esperanza. Desesperado.
Mató al primo de su adorada Julieta. Exiliado.
Porque ni el amor pudo unificar lo enfrentado.
Dos desgracias paralelas que al día siguiente se cruzaron. Choque. Colisión. Daños.
Bien es cierto que cuando le contaron de la muerte de su primo, y de quien fue el asesino, Julieta se cuestionó y preguntó los motivos. Aunque dos toques en su ventana, bastaron para que le perdonara.
Pero como ya he dicho, el río sigue su curso, el caudal no para.
Romeo exiliado. Julieta prometida.
Romeo obligado. Julieta forzada.
Y pobre de quién intentara luchar contra el río.
Eso sí, Julieta por lo menos, podía huir de su destino. Durmiendo parcialmente, haciéndole al mundo creer que era en paz, o para siempre.
Le enviaron una carta a Romeo, esperando cordura de alguien que amaba con locura, de alguien que era de palabra y había jurado un hasta la muerte. Sin tener en cuenta que la gente toma titulares como noticias. Así que fue a verla, creyéndola definitivamente muerta.
Sinceramente, si yo no estuviera pendiente de su historia, si no la observase desde primera fila, tampoco hubiera entendido que era solo actuado.
Al explicar lo que ahora viene, me nublo (algo parecido a vuestro nudo en la garganta antes de llorar): Romeo la vio muerta y fue con ella que, como no lo estaba, despertó, y al ver morir a su amor, le siguió. La serpiente que se muerde la cola. Historia de amor fallida. Sepultada. Fallecida.
Y por eso desde entonces en Inglaterra llueve tanto: soy yo recordando que nunca les podré dedicar el atardecer que les sigue esperando.
